Pont De L’alma

Pont de l’Alma,

almus, alma y animula,

no eres puente del alma sino de la matanza, con tu nombre de río eslavo y sangriento traído antaño de Crimea, la de tantas y tantas glorias olvidadas…

¿Qué victoria muerta glorificas? ¿Todo es espera y tensa soledad al esperar y lanzarte con la misma inconsistencia temporal y aérea desde una orilla escarpada hacia otra indefinida?

En mi confusión de sonámbulo incierto ni yo mismo entiendo en qué orilla estoy o adónde me lleva, en el frío de este marzo, la curva de tu espalda pisoteada por imbéciles felices que escupen en el Sena.

Pero te alabo con apodos imperiales mientras el río te persigue con sus aguas oscuras que se arrastran como olvidos cotidianos

hacia el océano de todos nuestros grandes miedos. ¿De dónde vienen y hacia dónde van tantas personas entre tantas otras infelices que duermen en la calle, tiritando en los harapos de la razón cartesiana, igual de corrosiva que el futuro y el vino agrio?

Y por entre las nubes que acobijan las torres doradas en su seno, los pájaros del presagio marcan el ritmo de una madurez tenebrosa. Como un ataque, como un llanto teatral del tiempo, una lluvia helada se precipita sobre el Pont de l’Alma.

Y me pregunto qué batallas, qué victorias, qué perseverancia necesitarían los grandes imperios de la arrogancia diaria envilecidos por su propio esplendor para trazar, de una orilla a otra, un puente del alma.

Traducción de Catalina Iliescu Gheorghiu