Reflexiones de mudanza

Yo no he aprendido la lección del invierno. La voz de Central Park divide los edificios. Reclama la mirada de mi madre que está triste en sus rodillas porque no recibe mi visita. No saludé al decorador de la tienda de antigüedades. Me detuve a ver la máquina de escribir mientras la chica del mostrador era acosada por su jefe. He sido muy insensible, soy la nieve en la rutina de almanaques. Sin embargo, en la última nevada un vagabundo me tendió la mano en Madison Avenue. La primavera tarda, hasta que el frío encuentra su salida en los umbrales del poema.